¿Por qué esta pluma rota
baila mejor entre líneas
cuando está triste, 
cuando está loca,
cuando vaga en el desafío?

¿Por qué esta sentencia,
por qué este sinsentido?

¿Por qué este corazón perdido
se bate con más brío,
cuando está ausente,
cuando está vacío,
cuando naufraga su navío?

¿Por qué esta vehemencia,
por qué este maldito ruido?

¿Por qué los valientes,
se esconden siempre ante el escalofrío?

Bendita paciencia, 
bendito hastío.